Вот и выпал первый снег.

Валил от души. Это зрелище было завораживающим. Смотришь в окно, а там ОН - падает и кружится. Потихоньку все вокруг становится белым. Красиво. Уже (или ещё) непривычно. Чарующе. Не хочется думать, как там - внизу... Здесь - красиво... за стеклом тепло и уютно наблюдать. Однако, приходится всё же выйти и окунуться... Ожидания - падающий снег, холодок зимы, ощущения - мокро, скользко, брррр. Однако, я всё-равно ему рада. Он красивый! Первый! Белый, пушистый, блестящий, сверкающий. Пусть он тут же тает, но он прекрасен...

Первый снег мне очень нравится.

Он напоминает об очень светлом и радостном - о Новом годе. Это приятно и трогательно. Спокойствие и умиротворение, тихая радость, предчувствие чего-то прекрасного...



Первый снег - как будто, малость:
С неба облако сорвалось
И, рассыпавшись на крошки,
Завалило все дорожки.
Превращает этот грим
Город в сказку братьев Гримм.
Первый снег похож на шалость:
Всё кругом перемешалось,
Ветер путает и крутит
Искры дня, ночи лоскутья,
Листопад и снегопад,
И прохожий сам не рад.
Первый снег, какая жалость:
До утра не продержалась
Красота твоих узоров.
Обнажились кучи сора,
И пожухшая трава
Не жива и не мертва.
[Первый снег - какая малость...
Первый снег - какая шалость...
Первый снег - какая жалость...]
Виктор Шнейдер



Первый снег

Осень листья почему-то не спалила - не успела ?
В старом загородном доме нас заносит снегопад,
Этот дом в конце аллеи, где зеленое на белом,
Романтические свечи… Разговоры невпопад…

И беспечно отплываем в волшебстве и в естестве мы…
На забытых перекрестках - запустенье, прах и тлен.
Опускается адаптер древней стереосистемы,
У камина… А в бокалах - согревающий глинтвейн…

Эта страсть сжигает осень, всеобъемлюще, всецело,
Осень-снайпер выжидает, обнаруживая цель.
Но приковано вниманье к перекрестию прицела,
Неслучайность этой встречи… Как снежинки на лице.

Осень-мельник. Осень-зритель. Осень-снайпер. Время года…
Осень сводит и разводит, снова осень, боже мой…
Только капля сожаленья, что утеряна свобода,
Только краткое мгновенье между летом и зимой.

Только осень эти листья не спалила - не успела,
Рано выпал снег, до срока, стынет зелень на кустах,
Мы проходим по аллее, сквозь зеленое на белом,
Мы читаем наши судьбы, словно с чистого листа…

Как фурункул нарывает эта пьеса без повторов,
Эта жизнь без снисхожденья, этот кризис без врачей…
Вы подумали - играют гениальные актеры,
Но себя сжигает осень в перекрестии лучей…

Но, увы, никто не знает, где сидит Верховный Зритель,
На подмостках этой сцены снова нас с тобой свело…
Печка. Свечка. Два цветочка. Одинокая обитель.
Словно ангел, пролетая, осенил своим крылом.

Осень-мельник перемелет, жернова ее циклонов
Перемелют сроки, судьбы, неустроенность мою…
Мы выходим к авансцене для последнего поклона,
Мы на «бис» выходим, лишь бы удержаться на краю.

Не хватило вдохновенья, не хватило постоянства…
Мы отбрасываем тени, тени тонут... в пустоту…
Только рампа разделяет два объема, два пространства,
Это время и не это… Эту сторону и ту…

Осень-мельник. Осень-зритель. Осень-снайпер. Время года…
В перекрестии прицела нас зачем-то вновь свело…
Я-то верю, я-то знаю, - установится погода,
Этот снег еще растает, и опять…белым-бело.

Все еще остались в прошлом, все еще нужны друг другу,
В старом загородном доме, где застал нас снегопад,
Где с виниловой дорожки зазвучала осень фугой,
Романтические свечи… Разговоры невпопад…
(с) анс


Первый снег

Ах, кто не любит первый снег
В замёрзших руслах тихих рек,
В полях, в селеньях и в бору,
Слегка гудящем на ветру!

В деревне празднуют дожинки,
И на гармонь летят снежинки.
И весь в светящемся снегу,
Лось замирает на бегу
На отдалённом берегу.

Зачем ты держишь кнут в ладони?
Легко в упряжке скачут кони,
И по дорогам меж полей,
Как стаи белых голубей,
Взлетает снег из-под саней...

Ах, кто не любит первый снег
В замёрзших руслах тихих рек,
В полях, в селеньях и в бору,
Слегка гудящем на ветру!

Николай Рубцов, 1955